Com o devido respeito e porque julgamos que uma grande parte dos nossos associados comungam, plenamente, com a opinião do Director do jornal A Bola, publicada ontem, dia 19, neste jornal, a partir da Africa do Sul, onde se encontra a acompanhar a nossa selecção de futebol, trancrevemos a sua crónica sobre a morte de José Saramago.
Morreu José Saramago. Agora, sim, vai ser anunciado como um dos maiores portugueses do século. Em Portugal, não há como um morto para se elogiar quem vivo se esqueceu. Ou diminuiu no talento.
Muito provavelmente, virão dizer que era um grande homem, aquele que foi, de facto, um grande escritor. Um escritor universal. Um escritor notável e que mereceu o Nobel que, estupidamente, faz morrer de inveja tantos e tantos portugueses, que muito se acham injustiçados, porque também eles merecem o Nobel da mesquinhes.
Agora sim, vai haver mais uma escola com o nome de Saramago, talvez uma avenida, eventualmente um restaurante e uma loja de conveniência. Quem sabe se o governo perde a cabeça e lhe manda eregir uma estátua. E porque não a Assembleia da República, que cultiva convites que envergonham, não decide, ainda, por um voto de pesar por unanimidade e aclamação, incluindo, pois, no acto, aqueles que sempre o quiseram mais no degredo de uma ilha espanhola do que numa biblioteca perto de si.
Não consigo compreender como em Portugal damos tanto valor ao bom feitio das pessoas e desvalorizamos tanto o talento e a genelialidade. Até pode ser que Camões fosse um «gajo porreiro», aliás, devia ser porque morreu na miséria e nem usufruiu das vantagens da corte, Talvez que o Bartolomeu Dias que andou por estas larguras de mares, perto dos lugares distantes em que me encontro, fosse um tipo bestial e convidasse a marinhagem para jantar com ele, mas isso que importa se a História os celebrou e ainda celebra como gente maior entre os portugueses.
Pois roam-se de inveja, os eternos maledicentes da Pátria amada, mas que, de facto, são insignificantes. Saramago é e será, para sempre, um dos grandes portugueses. Não por ser um homem bom, um honrado chefe de família, um temente a Deus. Não por ser um abnegado filho da nação, nem por ser um patriota. Não por ser um cidadão sem mácula ou um exemplo de tolerância democrática. Apenas e só por ser um escritor universal e como há tão poucos, em Portugal e no mundo, será isso que o honrará na memória que dele tiverem as gerações futuras.
Ficam, enfim, em descanso todos os arreliados pela ideia ibérica de Saramago. Talvez, admito, porque nessa ideia de homem velho e desiludido com a vida e com o seu país, ia intensa paixão que tinha por uma mulher. E porque Espanha sempre o tratou melhor do que Portugal. Abria-lhe as portas da universidade, considerava-o como o imenso escritor que ele, de facto, era.
Há quem não goste. Porque a prosa não tem vírgulas suficientes e parágrafos ortodoxos. Como se os quadros de Picasso tivessem as linhas convencionais, ou as mulheres da nossa fantástica Paula Rego pudessem ter entrada no mundo vip das nossas queridas televisões. O absurdo da crítica é ser feita por quem não sabe. Que outra coisa é o gosto. Gostar ou não gostar é uma questão de liberdade individual, mas não determina, nunca determinará, nem a qualidade, nem a capacidade de entender. Só isso mesmo. Gostar ou não gostar. Eu gostava de Saramago. Não do homem. Do escritor. E para sempre haverei de o admirar.
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